Docteur qui n'a jamais pris sa retraite du corps malade du Kosovo

Je connaissais Bujar Bukoshi bien avant qu'il ne devienne un personnage national. Son frère avait passé les premières années de tension en Albanie, comme beaucoup d'autres qui voyaient en Albanie un havre d'espoir et une fenêtre ouverte vers la liberté. Mon père et Bujar étaient de vieux amis.

Il unit son amour pour l'art, pour la peinture, pour le théâtre. Avec son épouse Zana, médecin comme lui, Pristina a vécu la croissance culturelle de Pristina comme un besoin intime et une résistance silencieuse au vide politique qui approche.

Lorsque l'Albanie a ouvert ses portes en 1979-81, lorsque les Bujar Demons ont éclaté, elle a vu tout ce qui était exposé dans la galerie d'art et la sculpture qui était exposée dans la galerie “de l'époque, dans le “Boro et Ramiz”, un nouveau bâtiment que Pristina a construit avec la contribution des citoyens.

Ils aimaient l'Albanie avec une passion tranquille mais profonde. Ce n'était pas seulement de l'amour pour un pays. C'était une marchandise pour un idéal.

Je l'ai souvent rencontré alors qu'il était secrétaire du LDK. Je l'ai vue rester calme et occupée, calme et ferme. Et puis, en 1991, quand il a été forcé de partir avec son gouvernement, il n'a pas abandonné. Il a tenu ensemble ceux qui avaient déclaré l'indépendance même lorsque la route s'est transformée en isolement. Même quand l'espoir est tombé dans la fatigue. Jusqu'au moment où il a décidé d'arrêter d'attendre. Arrête de prier. Plus de compréhension. Et elle a commencé à être organisée militairement. Avec le même esprit ferme qu'un chirurgien.

Je l'ai rencontré pour la première fois pour une longue interview en 1996 pour l'époque de Yavore. À l'époque, peu osaient parler clairement. Bujar Bukoshi l'a fait. Ses cheveux déjà blancs n'étaient pas un signe d'âge, mais un signe de courage - un chirurgien formé en Allemagne, agissant avec le même cool, précis et également situé comme Premier ministre du Kosovo à Exill.

Dans cet entretien, il a parlé de tout. Même pour son ami Ibrahim Rugova. Il l'a critiqué pour avoir coupé le financement, pour sa réticence à affronter ce qui allait arriver. Pas pour le blesser, mais pour le réveiller. Il avait commencé à préparer les gens à la guerre. Pas de rhétorique, pas de cris. Tout comme les hommes qui savent ce qui se passe quand une nation essaie de survivre manquent de clarté.

Je l'ai revu en 1997, à Ulm. Il vivait avec son ami Abdel Krasniqi et le docteur Selvette Krasniqi, ainsi qu'avec sa femme Zana et leurs enfants. Elle m'a dit à quel point l'espace était étroit dans une petite maison de nuit où ils ont posé des matelas sur le sol pour vivre la vie modeste d'un premier ministre et d'un ministre des Affaires étrangères existant.

Zana et Selvetje, deux femmes qui portent le fardeau de deux hommes qui risquent toute la famille pour la liberté du Kosovo.

Il s'attendait à l'accord avec l'UCK pour introduire l'armée dans le pays. Je suis venu d'une réunion avec des médiateurs serbes, qui, par leur langage menaçant et inlassable, avaient dit qu'il n'y aurait pas de paix. Je lui ai dit à Nick Hill ce qui allait arriver.

Quand je lui ai dit que nous allions à la guerre, Dr.”, il m'a regardé dans les yeux et ne m'a pas parlé tout de suite. Il y avait tout dans ce silence - un sentiment de culpabilité qui était le sien, une douleur qui ne nécessitait pas de justification et une décision prise en soi. Il savait que tout était en retard. Mais il n'avait pas l'intention de quitter ce qu'il avait commencé.

Il s'est rendu compte que la liberté ne peut pas entrer entre les mains de personnes qui font des blessures par miséricorde. C'est pourquoi il a décidé de s'éloigner d'une poignée de journalistes qui ont transformé le Kosovo en un aveu de douleur transmise, et non de la dignité qu'il résiste. Il avait choisi Migen Kelmendi pour faire entendre sa voix à un Kosovo en quête de secours, et non de miséricorde. Et ce n'était pas seulement un choix politique. C'était une opération morale.

En avril 1999, lorsque nous sommes allés avec un groupe d'amis rencontrer Yoschka Fischer à Bonn, puis Robin Cook à Londres, Brad nous a accueillis calmement. C'était le même homme. Chargé en responsabilité, mais sans ressentiment. Il nous a rejoints tranquillement, entièrement dévoués. Il savait que dire la vérité sur le Kosovo ne suffisait pas pour le dire. La gravité du caractère est également nécessaire. Et il l'avait.

Quand j'ai travaillé le documentaire pendant un quart de siècle, il était naturel d'inclure ses aveux.

Dans cet entretien documentaire, Bujar a avoué un moment crucial. Il m'a dit comment, trois jours avant son rendez-vous, il a été appelé par Rugova dans un bureau froid.

M. Rugova m'a dit que nous avions offert à d'autres le poste de premier ministre, mais que nous refusions. Il m'a demandé ce que je pensais. Tout ce que j'ai dit, c'est que ça devrait être fait ? Et il a répondu, un peu douloureux: Oui, mais... comme si tu me faisais mal. ) C'était très humain”.

Il ne savait pas ce qu'avait fait un premier ministre. Mais il savait ce qu'il fallait faire pour un peuple spirituel.

J'ai plus tard compris ce que le gouvernement voulait dire sur l'île. Je savais seulement que je devais quitter le Kosovo. Et deux heures après mon départ illégal pour Skopje, la police est venue à mon appartement pour m'arrêter. J'avais économisé pendant deux heures”

Brad a décrit ce temps sans aucun sens du protogonisme. En fait, avec un sentiment de ronflement à <x0).

Je détestais l'idée que les gens devraient manger quelque chose. Nous n'étions pas là pour calmer les gens avec des illusions. Nous avions une mission à faire”.

Il n'a jamais séparé ses aveux de sa responsabilité. Il a admis qu'ils avaient engagé des organismes de RP pour infiltrer CNN. Il l'a accepté sincèrement. Mais une phrase résume tout :

Si j'avais le pouvoir, je commencerais la guerre immédiatement. Pas du tout. Mais je savais que ça allait arriver.

Ce n'était pas la confession qui faisait du bruit. Mais il était fort. Il a dit qu'il restait une phrase :

Quand j'étais premier ministre, je n'avais pas de bureau, pas de drapeau officiel, mais j'avais un peuple qui croyait venir demain. Et ça me suffit.

Là où d'autres cherchaient une reconnaissance formelle, il construisait du contenu réel. Il n'y avait pas besoin de couverture politique. Il y avait une logique clinique pour comprendre la maladie de notre société et une éthique chirurgicale pour l'empêcher de se propager davantage.

Aujourd'hui, quand il n'est plus parmi nous, je ne me sens pas comme une nouvelle sérieuse. Il vient comme un tournant dans une confession qui a déjà été écrite avec honneur. Il n'était pas seulement une figure de résistance institutionnelle. C'était un principe en soi. Il n'a jamais demandé des applaudissements. Tu ne demandes jamais de position. Mais dans les temps les plus sombres, c'était là. Non pas pour devenir lumière, mais pour empêcher que les ténèbres deviennent une habitude.

Bujar Bukoshi n'a jamais cherché la mort avec héroïsme. Mais il refusa d'accepter la vie sans but. Il demeure l'une des rares figures qui n'ont jamais lié le pouvoir au privilège mais à la responsabilité. Et quand je lui rappelle aujourd'hui, je ne parle pas d'un homme que j'ai rencontré. Je parle d'un homme que j'ai honoré. Et cela restera toujours un exemple de ce que nous devions être: clair, silencieux au besoin, déterminé quand il ne pouvait plus être parlé.

Post Script

Cette écriture ne doit pas compléter sa vie, mais l'empêcher de partir.

À la veille d'un grand silence reste un récit personnel de Bujar Bukoshi, ami, médecin, et l'homme qui n'a jamais partagé la responsabilité de la dévotion.

Pour un homme qui n'a jamais demandé la gloire.

Ce n'est pas une épitaphe. C'est un rappel d'une vie qui a tout fait pour nous empêcher d'être oubliés avant qu'elle ne revienne à l'histoire.

Cette confession est de Bujar Bukoshi, comme je le connaissais: avant qu'il soit honoré, avant qu'ils oublient.

Sur la frontière entre la douleur et l'honneur.

Une lettre au sujet d'un ami qui n'a jamais demandé ces deux-là.

En l'honneur d'un homme qui n'a jamais quitté son bureau.