tête sans ville "% Réfléchir Pristina

Culture murale. Un quartier sans cœur. Route sans pied. Belles maisons cachées derrière l'état public. Les consommations conquises. Des enfants sans espace. Des femmes enfermées après du béton. Pas de nom pour la route. Mémoire brûlée. Une ville qui ne parle pas. Une ville que tu ne sens pas.

Ce ne sont pas des métaphores. C'est un diagnostic. Et Pristina est le patient.

Et peut-être tout ce que nous devons savoir sur Pristina, nous comprenons de l'hôtel qui domine le centre : Grandie. Une ruine de 25 ans, qui n'est plus un symbole ni une honte, mais juste une mauvaise normalité que personne ne demande. La capitale du Kosovo a un quart de siècle sans hôtel cinq étoiles. Il y a de petits hôtels cachés dans les rues latérales, qui ont l'air sans âme, sans goût, et demain. Ils doivent dormir, pas rester. De partir, pas de rester.

Dans cette ville l'hospitalité est également devenue une procédure. Il n'y a pas de marque hôtelière internationale. Personne ne veut de nous dans cet effondrement. Parce que tu ne peux pas investir dans la moche. Tu ne peux pas rester dans le chaos. Vous ne pouvez pas construire des expériences dans une ville sans goût. Regarde Grand. Et vous réalisez que même la ville ne sait pas si elle vit ou attend une correction.

Il y a des villes pauvres mais propres. Il y a des villes petites mais très fières. Il y a des villes qui n'ont pas grand-chose, mais elles aiment le peu qu'elles ont. Et puis c'est Pristina.

Pristina est la ville qui après 25 ans n'a pas construit d'identité, ni de vision, ni de sentiment de soi. Il n'a construit que des bâtiments. Et beaucoup de merde.

 

J'étais à Kigali, la capitale du Rwanda. Le site des pires violences et génocides que l'Afrique ait connus au cours du siècle dernier. Je suis parti avec des préjugés. Mais je suis sorti avec honte. Je n'ai pas vu de nettoyeur. Plus vert. Plus détendu. Plus prudent. Pas parce qu'ils ont plus d'argent. Mais parce qu'ils se sentent plus au sujet de leur pays. Leur ville est le miroir intérieur de leur âme. Et “a été gouvernée par les femmes hommes perdues pendant la guerre.

Où sommes-nous à Pristina ?

À Pristina, les maisons sont propres et les balcons ont des fleurs, mais les ruelles ci-dessous sont de sacs, de bouteilles, de déchets, de poussière et d'insultes visuelles. Les résidents ont lavé l'escalier avant mais ont jeté la merde sur le trottoir. Parce que c'est là que l'idée est éduquée que la république n'est pas la mienne”. C'est comme ce vaisseau qui coule lentement parce que tout le monde pense que le trou n'est pas sous ses pieds.

La ville est devenue une scène élaborée. Au nom de la sécurité, les maisons à Veternik, les Moudjaharis, à Vranjevci ou Tophane sont entourées de hauts murs froids, permis par des architectes inamovibles. Ce ne sont pas des murs verts. Ce ne sont pas des clôtures douces avec la vie. Ce sont des forteresses pour protéger la peur, pour cacher les femmes, pour ne pas voir les autres. Quiconque veut des murs doit payer beaucoup d'impôts sur la moche.

Et quand les murs capturent la vue, même la ville perd sa sensibilité.

Il y a encore des façons de ne pas avoir de noms. Bien joué, pas pour rester. L'école a fermé après l'heure officielle. Une salle de sport brûlée depuis 2000 est restée en ruines avec des fonctions de stationnement pour les futurs. La mémoire a disparu. L'héritage est oublié.

La reprise de Pristina n'est donc plus un luxe. C'est une urgence. La ville doit cesser de grandir et commencer à réparer. Plus de construction. Plus de permission. Plus d'expansion. Mais une fois de plus, pour voir ce que nous avons perdu et ce que nous ne pouvons pas oublier.

Les quartiers doivent avoir le cœur. Il faut prendre soin de l'espace. Les arbres doivent être ombragés. Les enfants doivent avoir des routes sans voitures. Les femmes doivent avoir une ville. Les raids devraient être pour les jambes, pas pour le stationnement. La ville doit être de vivre, pas de passer.

Et pour cela, il faut quelqu'un qui aime la ville plus que lui-même dans le miroir. Ça ne montre pas l'urbanisme. Ce qui ne considère pas la ville comme du pouvoir, mais comme de la prudence.

Pristina a besoin d'un goût de folie comme celui qui a amené Edi Rama à Tirana. Ou pour une femme qui voit la ville comme son propre corps. Pas pour regarder, mais pour sentir. Parce que la ville n'est pas construite par des campagnes. C'est construit par sensibilité.

Mais au-delà de toutes ces pénuries, Pristina a une autre catastrophe : la politique qui la détruit délibérément.

Quand la municipalité et le gouvernement sont de différents partis, la ville revient sur le champ de bataille. Pas pour une idée. Mais sabotage. L'État lui donne la permission de construire où il ne devrait pas, mais il arrête le développement où il doit être. Au nom de certaines lois <x0) sur l'histoire de la ville” que personne n'a vu, approuvé ou mis en œuvre. Ce sont des armes pour bloquer l'autre. Pas pour construire la ville.

C'est la ville où la haine de l'adversaire est plus grande que l'amour de la ville.

Pristina ne souffre pas seulement du manque de culture urbaine. Mais d'un projet silencieux pour le garder non développé. Et c'est plus que tragique. C'est criminel.

Dans cette bataille, le citoyen n'est que la figure. Il vote pour la vision, mais reste otage d'une lutte entre les partis. Pristina est donc une ville interdite. Abandonné. C'est moche. Non développé. Et, malheureusement, sans espoir, à moins d'un tournant culturel des événements.

Il faut donc plus que de la sensibilité pour que la ville se sente à nouveau. Nous devons libérer la ville de la petite politique. La ville ne devrait plus être un otage des partis, mais un temple de la citoyenneté.

Ce n'est qu'alors que Pristina pourra devenir. Et sentir. Et être pour tout le monde./Périscope/