Eine Erinnerung an Alban Bujar-Auge des Krieges, die Erinnerung an eine Nation

Alban Bujar Zeuge der Wahrheit, Chronik des Schmerzes und der Hoffnung, die Bilder hinterlassen, die die Geschichte des Kosovo und der Albaner nicht vergessen können

Es heißt: Baton Haxhiu

Alban Bujar war mein Freund. Er hat uns heute verlassen. Der Fotoportier des Kampfes mit dem Herzen. Ein unmöglicher Farbstoff. Er genoss das Leben mit all seinen Vorteilen, auch in Kriegszeiten. Ich traf sie vor ein paar Tagen in einem kleinen Pristina Kaffee.

Ich erinnere mich dass er nach dem Krieg in einer kleinen Bar neben mir saß, mit einem Glas kaltem Bier in der Hand und einem warmen Lächeln. Sie genoss Bierbecher, gute Gesellschaft und lange - Lächeln Geschichten.

Er gestand die dunkelsten Ereignisse, die wir zusammen gelebt hatten, aber jetzt sah er, wie die Angst vor Krieg in seinem Mund sich oft in Stimmung verwandelte, als die Schatten des Schreckens flohen.

Er lachte über unsere gefährlichen Ereignisse, als wir den Tod verspotteten, den er so oft ignoriert hatte, und der Rest von uns lachte mit ihm, dankbar, dass diese Tage nur Geschichten seiner Bilder hinterlassen wurden.

Aber nach jedem Witz war eine Wahrheit verborgen - eine Erinnerung an den Krieg, den er durch die Fotografie am Leben hielt. Ich habe noch eine lebendige Beschreibung seines Charakters - ein Gas und eine Nachkriegsstimmung können das Bild eines mutigen, wachsamen und anregenden Menschen nicht verdirben. Ben liebte Hund und Bär sehr.

Ich erinnere mich, wie, nachdem wir verbrachten Nacht und Tag auf Kugelstraßen, er toastierte das Leben morgen, dass er <x0qepir” mit seiner lustigen Ironie. Es schien, als wollte er dem Tod sagen, dass wir noch lachen, wir tranken noch Bier, wir lebten immer noch.

Früh im Krieg, als die Flamme gerade Kosovo involviert hatte, befand ich mich Seite an Seite mit Alban in einem der Ereignisse, die das Schicksal unseres Landes besiegelten.

Es gab die Angriffe auf Licoshan und Mars, 1998 Precaze verbrannte unter dem Hagel der Kugeln. Serbische Truppen hatten die Familie des Kommandanten Adem Jashar umzingelt und die Schüsse wurden in Drenica vernommen. Alban und ich kamen bei Prekazi an, da der Himmel von dem Rauch der Hithäuser bedeckt war. Ich erinnere mich, dass der Pulverduft unsere Nasen verbrannte, und die Erde zitterte vor den Explosionen.

In diesem Chaos dachte Alban nicht an sich selbst, als ich sah, wie er die Kamera griff und die Bilder reparierte, selbst wenn wir kauern mussten. Nach drei Tagen des Kampfes fiel alles in schwerem Schweigen. Wir betreten den Yasar Familienhof, als die Gefahr noch nicht vollständig bestanden hatte.

Umher wurden die Wände des Hauses zerstört und von Muscheln durchbohrt, der Hof mit Kugeln und Blutspuren gefüllt. Die ganze Nachbarschaft war von Spezialeinheiten umgeben. Die Bilder waren schwer: leblose Körper, die in einem Land aufgelistet sind, Frauen und Kinder unter Opfern eine ganze Familie, die von der Geschichte verbrannt wurde.

Alban kniete neben einem Baum, wo eine ältere Frau leise über den Körper ihres Neffen weinte. Er nahm die Kamera langsam, respektvoll auf, als würde er ein Gebet sagen und schießt das Bild. Er sprach nicht, er fotografierte, weil nur die Fotoreporter sie in seiner Nähe ließen. Das brennende Haus der Jasharaiten, ein Paar Opings von Kindern im Schlamm links, ein Gewehr, das sich noch an der Wand als Beweis für Widerstand lehnt.

Tränen brannten in unseren Augen, aber Alban hielt sein Tempo. Er musste alles dokumentieren. Ich zitterte vor Schock, und er, mit einer niedrigen Stimme und blutigen Händen von Staub und Trümmern, sagte zu mir: “Diese Bilder müssen wir zeigen. Die ganze Welt muss wissen, was hier passiert ist”

Da erkannte ich, dass meine Freundin Alban einen Pfad gewählt hatte, wurde zum Auge einer Nation, ein Zeuge der Geschichte in ihrer tragischsten Stunde. Die Pracas Schlacht und der Jasharan Mord schockierten ihn sehr, aber es gab ihm auch einen Zweck im Leben. Seitdem trug er stolz einen Gürtel in seiner Kamera... Erinnerung an diesen Tag März... als wäre es sein Eid, dass er nicht aufhören würde, zu fotografieren, bis Kosovo frei war.

Der diesjährige Sommer, der Krieg wütete durch das Kosovo, und wir folgten den heißesten Fronten. Rahovez war im Juli 1998 Kriegsarena geworden. Die Sonne nahm die Weinberge Rahovez weg, aber die Stadt wurde mit dem Rauch verbrannter Häuser gefüllt. Wir sind zusammen mit Avim, Garentine und Arbana für das erste KLA-Interview für eine Zeitung aufgebrochen.

Sobald wir erfuhren, dass ein heftiger Kampf zwischen der Befreiungsarmee und den serbischen Kräften im Gange war, kehrten wir am nächsten Tag zurück. Unterwegs sahen wir Hunderte Zivilisten zu Fuß fliehen, mit Babys an ihren Händen und wenig Beute auf ihren Schultern. Es war der Anblick eines verfolgten Volkes.

Alban hörte von Zeit zu Zeit auf, Fotos zu machen. Eine Teary-Mutter trägt ein Baby in ihrer improvisierten Decke Wiege, ein Mann mit einem bandierten Arm, der den älteren Spaziergängen hilft, ein verlorenes Kind, das sich in Schock umsieht. Dies sind die Gesichter der Freiheit oder des Todes”, sagte er mir, löschte den Schweiß der Stirn. Als wir in der Stadt ankamen, hörten wir weite Explosionen.

Die Straßen von Rahovez waren verwüstet, nur streunende Hunde und eine Kuh wandern mitten auf der Straße. Plötzlich erscheint eine Albtraumszene in der Nähe einer alten Moschee - das Rahovec-Massaker hatte einige Leichen im Hof von Sheh Myhedin gelassen, wo die Bewohner Zuflucht gesucht hatten. Ein Grabstille bedeckte den Ort.

Alban näherte sich, sein Gesicht war von Schrecken verdunkelt, aber seine Augen leuchteten mit kaltem Zorn. Er fing an, mit festen Händen die Linien der Leichen auf dem Boden zu fotografieren, ihre Hände halten sich noch fest, als ob der Tod sie verräterisch behandelt hätte. Ein brennender Koran am Rand der Klinge, ein blutiges Familienporträt links im Schutt.

Um die Wände der Moschee herum waren Flecken von Kugeln und Blut. In einer Ecke sah ich einen Älteren schweigend weinen, seine gefrorenen Augen an einem Punkt, seine Lippen zitternd, während er Gebete aussprach. Alban näherte sich dem Älteren, legte seine Hand sanft über seine Schulter und setzte sich zu Ehren. Er fotografierte diesen Moment nicht, aus Respekt vor dem lebendigen Schmerz, aber ich weiß, dass der Moment in seiner Seele blieb.

Bald hörten wir Schritte und Stimmen, und serbische Truppen patrouillierten in der Nähe. Mit einem gefrorenen Herzen mussten wir schweigen. Wir gingen in ein ruiniertes Haus, wo der Geruch von verschüttetem Wein unsere Nase füllte, ihr Keller war voll von Weinfässern, die von den Muscheln gebrochen wurden.

Jahre später, als wir ein Glas tranken und an diesen Tag erinnerten, lachte Alban mit Tränen, als er erzählte, wie wir getrunken haben, ohne einen Tropfen zu trinken. Diese Erinnerungen gestand er bereits als fast lustige Abenteuer, aber ich weiß, dass er in seinen Augen die Erinnerung an die Opfer im Hof des Meeres für immer bewahrte. Nachdem die Angst verschwand, blieb nur die Geschichte und eine bittere Stimmung zu gestehen.

Der Winter 1999 brachte noch mehr Schmerzen. Jeden Tag kamen schwarze Nachrichten, und wir waren dabei, jeden Aufruf zur Aussage zu beantworten. Am Morgen des 16. Januar 1999 fand er uns durch den eisigen Nebel in Richtung des Dorfes Recak laufen. Bevor das Licht ausging, hatte sich das Wort, dass eine Schlachtung stattgefunden hatte, herumgebreitet.

Wir kamen sehr früh mit Benin, Landwirtschaft und Ylber Bayraktari in Recak an. Das Dorf war von einer Morty Stille bedeckt. Der winzige Tau, der letzte Nacht fiel, war mit Schlamm und Blut befleckt. Die Sicht, die uns kam, wird nie meine Erinnerung verblassen.

Die ermordeten Leichen der Dorfbewohner waren entstellt worden. Männer erschlagen mit ihren Händen gebunden, Frauen liegen auf dem Tau auf ihren Gesichtern vom Himmel, junge Männer nebeneinander, und ein Engelkind schläft ewig im Schoß seiner leblosen Mutter. Recaks Massaker erschütterte die Fundamente des Herzens.

Ein einziger geballter Schrei wurde in der Luft gehört: Der Dorfälteste schrie laut, als er die Gesichter eines der Opfer berührte, indem er ihre Namen rief. Ich habe noch nie solche Schmerzen an einem Ort gesehen. Für einen Moment schnitten meine Knie ab; Meine Augen waren voller Tränen, und mein Herz war Schmerz und Zorn. Aber Albany... Albany stand fest. Tränen liefen durch die Seiten, aber seine Kamera klickte nach dem Klick, als Beweis, dass wir noch am Leben waren, um diejenigen zu gestehen, die nicht mehr dort waren.

Irgendwann sah ich sie bei einem jungen Mann, vielleicht etwa fünfzehn Jahre alt, der mit offenen Augen lag. Das unfruchtbare Auge des Kindes schien den gefrorenen Himmel zu sehen. Alban kniete neben seinem Körper, schloß die Augenlider seines Sohnes leicht und machte dann ein Bild von seinem Gesicht, um Frieden und ein Bild zu geben. == Weblinks ==== Einzelnachweise ==

Ein Fremder in der Nähe, der mit uns kam, zitterte vor Schock. Alban legte seine Hand auf die Schulter, um sie zu tragen. Niemand konnte sprechen, aber die Augen dieses Mannes hinter der Kamera und die blutige Realität um sie herum. Normalerweise zu anderen Zeiten, wäre er von einem Witz oder einem Battu begleitet worden, aber an diesem Abend sprach er für eine lange Zeit.

Gerade als wir sie weiß sahen, begann er einen Seufzer und mit einem traurigen Lächeln sagte er: “Schau, was Serbien mit meinen Stiefeln gemacht hat. Recak Clay ist nicht einfach. Wir haben ein wenig mit Bitterkeit gelacht. Wir wussten, dass es Schlamm war, von dem wir nie aus den Augen verlieren würden.

Als ich jedoch hörte, wie er meine Stiefel humorierte, erkannte ich, dass Alban versuchte, der Angst zu entfliehen, die seine Nägel in seine Seele gesteckt hatte. Die Angst lief langsam weg, und er, loyal zu sich selbst, verwandelte dieses Kapitel in ein Konto, das mit Lächeln gesagt werden konnte, nicht um die letzten Worte zu fürchten.

Als die Fotos geöffnet wurden, blickten wir auf einen von ihnen für Ballene auf Koha Ditore, besorgt darüber, was schlimmer sein könnte als alles, was wir bisher gesehen hatten. Wir erinnerten uns an die Straßen und Straßensperren, wo Arriving das alte Auto mit engen Kiefern fuhr, aber seine Augen wurden nach vorne mit einer Schwere fixiert, die ich selten gesehen hatte.

Unterwegs sahen wir, wie lange Flüchtlingssäulen deportiert wurden - Männer, Frauen, Kinder und Ältesten, die Hunderte von Meilen nach Albanien gingen. Viele von ihnen weinten, einige wurden von Schock gedämpft. Alban fotografierte sie auch aus dem Fenster des Autos, als ob sie diese Bibelekstase unseres Volkes aufzeichnen sollten. Ich wollte nicht an die Augen glauben, an die Seite des Weges, auf die nasse Erde vom Regen der Nacht zuvor, du sahst Väter und Söhne Seite an Seite im Tod, Familien für immer zerstört.

Einige Leichen waren zu Fuß mit Decken oder Jacken von den wenigen Überlebenden bedeckt, die es wagten, sich zu verabschieden. In der Nähe, nur Wind weht und ein fernes Schreien einer Frau, die “Eine Stimme, die dein Blut erhöht.

Albany stieg aus dem Auto, ohne ein Wort zu sagen. Er ging langsam durch die Körper mit seiner Kamera in der Hand, mit seinem Gesicht mit Schmerzen und Wut eingefroren. Ich, der ihn kannte, erkannte, dass er den größten Schmerz seines Lebens erlebte, aber sie hielten ihre Füße allein von seiner Mission ab und zeigten der Welt dieses Verbrechen. Er begann Bilder mit eiserner Ernsthaftigkeit zu schießen. Jeder Klick von Albans Kamera war wie ein leiser Schrei in die Welt, ein Vorwurf und ein Gebet zugleich. Schau, was hier vor sich geht, sei nicht still!

Eine Gruppe überlebender Männer nähert sich uns dem Weinen. Einer von ihnen trug einen jungen Mann, der in seinen Armen gestorben war. Das Gesicht des Jungen war ruhig, als ob er schlief, außer dass seine Brust aufstand. Albanisch nähert sich langsam diesem Mann. Er legte seine Hand auf sein Herz, hob dann die Kamera und fotografierte diesen Vater mit seinem leblosen Sohn in seinen Händen, seine Tränen fallen auf die Stirn des Jungen.

Dieses Bild, das ich wusste, würde zu einem Symbol dieser Tragödie werden und Albanien wusste das auch. Als es vorbei war, legte Alban die Kamera hinunter und schloss seine Augen für einen Moment. Meine Schulter zitterte zum ersten Mal, und ich sah meinen Freund mitten in einem Job in Öl platzen.

Ich hielt ihn fest, zwischen den Leichen, und er weinte in meinem stillen Körper. Das war, als das Gewicht all dessen, was wir gesehen und erlebt hatten, ausgossen wurde wie ein qualvoller Schmerz aus seinem großen Herzen. Ich ließ ihn weinen, diese Tränen waren eine Überraschung für alle, die niemanden zum Weinen hatten.

Ein paar Minuten später wischte er seine Augen mit der Rückseite seiner Hand, nahm einen tiefen Atem und, mit seiner Stimme eingefroren, sagte: “Wir werden nicht vergessen... ” Dieser Moment war ein stilles Gebet und Eid, dass Gerechtigkeit Leben rächen würde, dass sein Zeugnis Vergessen überwinden würde.

Nach Meya, Hasis Rogova, Drenica und Recak, Podujevo und Gollaku, Gjakova und Decani hatte Alban die Ecke des Kosovo verlassen, ohne sich zu verstärken: mit seiner Kamera hatte er jede Bewegung der serbischen Armee und Polizei aus den Städten in den meisten verlorenen Dörfern verfolgt. Wir hatten oft viele Nächte in den Redaktionen verbracht, um serbische Straßensperren zu vermeiden. Seine Kühnheit war verpflichtet, uns manchmal von serbischen Kräften abzuhalten, bedrohte uns und nahm sogar sein Video, aber er hielt sich nicht zurück. Ich erinnere mich an einen Checkpoint in Lipjan und serbische Soldaten nehmen unsere Waffen aus dem Auto. Ich war sicher, sie würden uns demütigen.

Alban zog seine Kamera leise heraus und berichtete, dass er ein internationaler Journalist war, der ihnen eine alte Erlaubnis zeigte, die er in einer Tasche eines militärischen Kragens versteckt hielt.

Ich zitterte, aber er schaffte es, uns davon zu überzeugen, mit einem Lachen durchzukommen, obwohl sein Herz hart schlug. == Einzelnachweise == Gerettet meine Lügen, ” verhöhnte mich später, als er mit Tränen der Erleichterung lachte. Er verwandelte auch das extremste Risiko in eine Geschichte des Lachens, nachdem es endete, wie Angst zu schlucken. Bei einer anderen Gelegenheit verbrachten wir Stunden durch Dornen, wir Berisha, um ein umgebenes Dorf zu erreichen. Als wir im Morgengrauen auf den Hügel kamen, sahen wir, dass Serben den Hügel niederbrannten. Alban, müde und gefroren, fand die Kraft, die Kamera zu greifen, und aus der Ferne stellte er diese barbarische Tat fest - die Flammen, die die Dächer verschlangen, die Silhouetten laufender Soldaten.

Ich schieße auch Feuer, also sagen sie nicht morgen, dass es passierte, ” sagte in Wut. Es gab eine heilige Wut in ihm gegen Ungerechtigkeit, und seine einzige Waffe war Kamera. Mit ihm schießte er, nicht Kugeln, sondern unbestreitbare Wahrheit.

Ende Juni 1999 fanden wir wieder zusammen, diesmal Fotografieren, nicht Tod, sondern Freiheit. Als sich die serbische Armee zurückzog und NATO-Truppen in den Kosovo eintraten, begannen Menschen aus den Kellern und Wäldern, in denen sie sich versteckten. Die Straßen wurden von langen Säulen derer bewogen, die in Hoffnung zu ihren Häusern zurückkehrten, auch in einem schlechten Zustand. Ich erinnere mich an den Tag, als KFOR Truppen in Pristina eintraten: der Himmel war klar, die Leute umarmten ausländische Soldaten mit Tränen der Freude, KLA-Kämpfer stiegen aus den Bergen herab und umarmten ihre Familien. Albaner und Ausländer tanzten auf den Straßen, als gäbe es nie Schmerzen.

Und Albanisch, wie immer, auf der Frontlinie, mit der Kamera bereit, Glück zu fangen. Ich sah ihn herumlaufen, als wollte er kein Lächeln verlieren, keine Banner fliegen, keine Tränen der Freude auf seinem Gesicht.

Irgendwann sah ich, dass er die Kamera verlassen hatte und einen jungen Jungen, einen KLA-Soldat in Uniform, umarmte. Er war ein Freund von ihm, der sie auf dem Berg bekämpft hatte. Alban weinte und lachte gleichzeitig und trug eine Flasche Bier, die ihm jemand für die Party gegeben hatte. Er hob die Flasche auf und rief: “Für Freiheit!

Ein einfacher Anruf, der beim Jubeln der Menge ertrank. An diesem Tag trinken wir Bier mitten auf dem Pristina-Platz, umgeben von glücklichen Menschen, und Albanisch erzählte seine Geschichten wie immer. Aber diesmal gab es keine Notwendigkeit, sich in eine Stimmung zu verwandeln, um Angst zu entfernen. Angst war geflohen, Freiheit war gekommen, und seine Geschichten waren Legende geworden.

Er wurde sofort unter seinen Fotografenkollegen bekannt, weil jeder wusste, dass Alban Bujar das Herz des Krieges fotografiert hatte, in die Hölle gegangen war, um den Menschen und der Welt Wahrheit zu bringen. Viele dieser Bilder wurden in renommierten Zeitungen der Welt veröffentlicht. Sein Name begann mit Ehre begehrt zu werden, aber er selbst blieb derselbe Mann.

Ich habe gerade die “Task, er würde uns sagen, als wir ihn bejubelten, und er versuchte, es mit Lachen zu geben, sogar am Tag, an dem wir in die Büros der täglichen “ ” und es war nichts mehr übrig. Die Redaktion war nichts drinnen.

Nach dem Krieg spalteten sich unsere Straßen. Ich folgte meiner Arbeit, er hielt die Kamera täglich in unseren Händen, dokumentierte bereits die Rekonstruktion, zerbrechlichen Frieden und Wunden, die noch in unserer Gesellschaft laufen. Ich traf sie oft in Pristina, in kleinen Cafés, nicht in den Büros der Zeitung “Koha Ditore” wo wir gearbeitet hatten.

Von Zeit zu Zeit bemerkte ich einen Schatten von Müdigkeit oder Traurigkeit in seinem Porträt. Der Krieg hatte ihm ständig Zeichen aller schlaflosen Nächte hinterlassen, Alpträume, die ihn zum Aufwachen veranlassten, unter Berufung auf sein <x0) Blut und Schießpulver <x0). Er war menschlich in jeder Zelle, er fühlte den Schmerz, den er gesehen hatte, und obwohl er die Gesellschaft humorierte, als ein alter Freund, den er mir gestand, dass die Schocks des Tages noch in seinem Herzen klangen.

Einige Schlachten setzen sich in uns fort, auch wenn der Krieg außerhalb von” aufhört, erzählte er mir eines Abends, als wir zusammen ein Glas Bier und roten Himmel betrachteten, was ihn an die Flammen des Kosovos an HINA erinnerte.

Doch Alban gab nie die Dunkelheit auf. Er setzte sein edles Werk fort: eröffnete Fotoausstellungen, um die Geschichte nicht vergessen zu lassen. Ich erinnere mich, als ich nicht zur Eröffnung seiner Ausstellung “en Weg zur Freiheit”, dass ich weg von Pristina war, an den Wänden der Galerien waren hängende Bilder von Recak, Prekazi, Krusha, Dubrava, Meja... jedes ein Fenster in unserer gemeinsamen Erinnerung.

Es gab eine Stille in dieser Halle, als Alban sie an die Wände legte, weil diese Bilder seine Anti-Vergessgeschosse sind. Und er hatte Recht, jedes Bild, das er in dem Film gefangen hatte, war eine lebendige Wahrheit, die Propaganda, Leugnung oder einfach die Zeit vergißt. Es wurde auch <x0) exponiert. Das Blut an” mit Bildern von Hashis Rogova Massaker und anderen Tragödien, die sie für immer als Teil unserer nationalen Erinnerung.

Das Publikum entstand aus der schockierten und dankbaren Ausstellung. Sein Vermächtnis hatte bereits begonnen, die neuen Generationen aufzuhellen, die noch als Krieg geboren wurden und von seinen Fotografien lernen, welchen Preis für Freiheit gezahlt wurde.

Alban Bujar war mehr als ein Fotorepter; er war eine Chronik der Wahrheit, ein Künstler des Schmerzes und der Hoffnung, dass Leiden in ein kollektives Gedächtnis verwandelt. Mit seinem Mut zeigte er, wie ein Mann mit dem Bösen umgehen kann, nicht mit Waffen in der Hand, sondern mit Menschlichkeit und Wahrheit. Er riskierte sein Leben ohne Zögern, weil er wusste, dass seine Bilder die Stimme derer werden würden, die für immer schweigen.

Jedes Mal, wenn wir heute ein Foto des Krieges in Büchern oder Museen sehen, ein Bild, das uns begeistert und daran erinnert, woher wir kamen, irgendwo in diesem Bild ist Albans Auge, dieses schlaflose Auge, das einmal den schwarzen Ruf direkt im Gesicht sah und nicht zurückkehrte.

Seine Bilder sind Geschichte geworden, ein lebendiges Dokument, das nicht verweigert werden kann. In diesen finden wir den Mut eines Mannes, der den Tod mit einer Kamera anstatt mit einem Gewehr herausforderte, finden wir seinen sensiblen Geist weinend für jedes Opfer, aber auch lächelt über jede Befreiung.

Heute, während ich diese Zeilen schreibe, fühle ich immer noch Albans Präsenz in meiner Nähe, als wir unter dem Hagel der Kugeln liefen, sogar jetzt, als wir unter Erinnerungen liefen. Er ist nicht mehr in dieser physischen Welt, aber er ist überall, in jedem düsteren Kriegsbild, das er zurückgelassen hat, in jedem Bericht, der einen tapferen Mann mit Kamera in der Hand zeigt, in jedem Glas Bier, das seine Freunde zur Erinnerung heben.

Mein alter Freund, ich treffe mich oft mit anderen, die ihn kannten und über ihn sprechen. Und immer, ohne Ausnahme, lacht jemand, weil Alban uns voller Spaßgeschichten hinterlassen hat, voller Kugeln, voller verrückter Erinnerungen, um zu gestehen. So für seinen frühen Tod.

Also brachte er uns zum Lachen, auch wenn die Welt unterging und nie den Glauben an das Leben verlor. Er verewigte den Schmerz des Kosovo mit seiner Arbeit, aber auch mit seiner Kraft und Seele. Alban Bujars Vermächtnis wird jedes Mal leben, wenn wir über den Kosovo-Krieg sprechen, weil wir uns an diese Zeit erinnern können, ohne sich an sein Foto zu erinnern, seine wachsamen Augen hinter seinem großen Ziel und Herz.

An einem unserer letzten Tage zusammen, wo ich mit Migen und Ismail Tashol vor dem Tod ging, packten wir ihn von uns, saßen zurück in derselben Bar, die er wollte, wie nach dem Krieg. Alban hat trotz seiner Schmerzen zwei Bier bestellt. Sie gab mir einen Drink und wir schlugen sie leicht aus. Er sagte mir mit diesem müden aber ehrlichen Lächeln.

Für diejenigen, die nicht mehr sind, und für diejenigen von uns, die noch hier sind, um zu zeigen” Ich konnte nicht aus Emotionen reden, ich trank einfach mein Glas und sah es in die Augen.

Bis heute, jedes Mal, wenn die Dämmerung fällt und die Erinnerungen an den Krieg vor mir kommen, nehme ich ein Glas, hebe es auf die Sterne und flüstere: “Gross, Alban! ” Für den Mann, der wusste, wie man vollständig lebt, liebt dich unendlich und zeigt Mut zum Selbstwertgefühl.

Er war und bleibt ein Foto einer Ära, ein Zeuge unserer Geschichte, die sein Versprechen hielt. Er ließ nie die Wahrheit getötet oder vergessen werden. Seine Erinnerung wird in unseren Herzen und in jedem Bild leben, das die Geschichte des Kosovo erzählt.