Dentro del pueblo fantasma y extraño albanés (Foto)

De Eric Bamlar

65 millas [67 km] de Tirana, en Baskina de Gramshi, es un pueblo llamado Mazrek. Es sólo 15 millas [4.5 km] al sur de la presa hidrocentral de Banja y, sorprendentemente, no es Google Maps.

No tenía intención de saltar a ese lado, pero era una mujer que me intrigó.

La segunda vez que estoy en Banja, esta vez con mis padres, y para cruzar la presa, había aprendido que la puerta sólo se abre para los habitantes de un pueblo al otro lado. Así que le digo al guardia, cuando me preguntan: Voy a llevar a mis padres al pueblo.

La puerta se abre con el control remoto y caminamos sobre el asfalto dique. Al final, saludamos a otro guardia y escalamos por el bosque, por la colina

Mientras tomas algunas fotos, una mujer soltera se cruza.

Son alrededor de 65 y tiene tres latas de plástico vacías. Tengo la costumbre de no hacer preguntas, y mi esposa dejó de darme una chaqueta. Se llama Resmije y es de Mazreca, un 22 - pueblo de la casa al final de ese camino sin pavimentar.

Una hora y media a pie para llegar a la chaqueta y otros 18 km con la camioneta sólo para llegar a Grams.

Ahí es donde va a comprar, tomar la medicina de su marido y volver mientras Resmije tenga que subir con las bolsas en sus brazos. El pueblo no tiene tienda. Sólo hay ganado que a algunas personas mayores les importa.

Y para este último, a nadie le importa. Los niños han sido abandonados a tiempo. El Estado debe ser. El único joven que conocí era Juliano Jelelily en un motor de basura. Este con la mente para escapar lo antes posible.

Me duelen las rodillas, si lo hago, Resmija me dice. Mi marido está enfermo. Ambos estamos jubilados. Retiro concedido. El ocultador.

No hay peor que eso, hijo. No. ¿Pero qué hacemos? Lo siento mucho.

Rompí con Resmiye y conduzco gas a su pueblo. Ni siquiera sé lo que estoy buscando. Parece que no hay nadie allí.

Las pocas personas por aquí se reúnen, supuestamente descuidadamente, cerca de donde estacioné.

No es difícil hablar con ellos. Acabo de leerlos a los ojos. En secreto quieren saber quién soy y por qué me trajeron aquí.

Nadie pasa por aquí. ¿Qué estás haciendo? Eso dicen sus ojos.

No estoy seguro si me van a creer si te digo que salí así, así que les digo que soy periodista, aunque me alegro de mentirme.

¡Gracias a Dios! Eres el primer periodista en venir a nuestro pueblo. Nadie ha subido hasta hoy. Nadie pregunta más sobre nosotros.

Eso es. Otros se acercan al coche.

¡Qué carga! Empiezan directamente de las quejas. Quieren que alguien les escuche, que llore su problema.

Qué pena. No podía decirte que estaba bromeando porque estaría decepcionada para siempre. Yo ya era un mensajero para ellos, una mariposa que llevaría su derredor a un cerrado ...zarf fielx0 derecho a la ciudad.

Ernest Meta grita más fuerte. Nedgepi menos. La esposa de Nejayp reclama cabeza. Mientras Zyber Xhelili, ex jefe del Consejo de Komuna, un quilate socialista 24, está tan decepcionado por las misteriosas condiciones que jura que nunca volverá a votar.

Nadie votará esta vez. Hemos decidido. Todos hablan unánimemente

¡Deja de engañar! Tenemos toda nuestra vida sin agua. Vivimos en pozos, que también drenan. Nos prometen el camino y nos mienten sin vergüenza.

Nos vemos obligados a mantenerlo nosotros mismos. Lo tomamos prestado, y sacamos 250.000 dólares por casa para poner algunos bagels.

Salimos a recoger, voluntariado. Enviamos a los enfermos (aquem) en una manta (los ángeles agarran las manos), y me lo explicaron.

Sacamos nuestros productos durante una hora y media y cambiamos los pies, y la policía viene y nos recoge de trapos. Han cerrado el mercado. ¿Dónde comemos? ¿Dónde?

Una vez Damjan Gjiknuri llegó tan pronto como nos miró y no nos dejó prometer nada. Otra vez vino Luan Duzha, diputado. Incluso éste. ¿Se dan cuenta de que estamos muriendo o no? Aman, periodista, anota todo esto para que puedan oírnos. Muchas gracias por venir.

¿Qué dije? Agita mi cabeza para su aprobación. Quería cambiar un poco de conversación. Les pregunté sobre la escuela. Me mostraron un desastre donde un burro estaba pastando en el patio. Escribí algunas fotos. Horrible

No había visto una escuela tan grande de Karatina, enseñando dos maestros para tres niños, dos en quinto grado, y uno en noveno grado.

Esta aldea tenía una vez 120 casas y 2.000 cabezas de ganado. Hoy, sólo 22 y sin jóvenes. ¿Qué fue eso?

Huí con pesar en mi corazón por esta gente, que vive peor que su propio ganado.

Mi conciencia me estaba matando en el camino. Esperan con interés el artículo.